Qué débil estoy. Qué poquita cosa me siento. Qué vacía. Si me golpeo el estómago se oye un ruido seco, un eco con trazas. Así de vacío debía de sentirse Kafka Tamura, aunque ése no fuese su verdadero nombre. Así de vacía debía de sentirse la señora Saeki. O quizás no. Quizás hablemos de vacíos diferentes, no sé. Podría decirse que el mío se deriva de la escasa fortaleza de la carcasa que envuelve mis pensamientos, que determina mis acciones, que rige mi voluntad, que debe enfrentarse a este mundo tan increíblemente feo, tan hermoso a ratos.
Necesito un psicoanalista argentino, según el doctor de ayer "el psicoanálisis español no me gusta, viste?, no está bien enfocado, y te lo digo yo que trabajo en la planta de salud mental.
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