Borrador 11/08/09

Qué débil estoy. Qué poquita cosa me siento. Qué vacía. Si me golpeo el estómago se oye un ruido seco, un eco con trazas. Así de vacío debía de sentirse Kafka Tamura, aunque ése no fuese su verdadero nombre. Así de vacía debía de sentirse la señora Saeki. O quizás no. Quizás hablemos de vacíos diferentes, no sé. Podría decirse que el mío se deriva de la escasa fortaleza de la carcasa que envuelve mis pensamientos, que determina mis acciones, que rige mi voluntad, que debe enfrentarse a este mundo tan increíblemente feo, tan hermoso a ratos.

Necesito un psicoanalista argentino, según el doctor de ayer "el psicoanálisis español no me gusta, viste?, no está bien enfocado, y te lo digo yo que trabajo en la planta de salud mental.

Borrador 20/06/09

He soñado con una gran barbacoa de corazones a la plancha y salsa de chocolate. También con una competición por el amor de un hombre. Las enamoradas, ataviadas con lujosas túnicas, han (hemos) recorrido sendas tortuosas a lomos de caballos de crines infinitas. La ganadora, una tal O. Sullivan, se ha encaramado por una alambrada para llegar a lo más alto de una cima, ya de noche, donde ha proclamado su victoria agitando los brazos y gritando. Le arrebato la fina tela que cubre su cara y descubro debajo la tez morena de un hombre árabe. ¡Dios mío! ¿A M. le van los tíos? No es posible -me digo-. No es posible.

O. Sullivan, el gran amor del príncipe de este sueño -y de tantos otros-, es un hombre.